Você que diz ser um dos tais,
que se arvora em sabido para
além dos, da morte, umbrais...
Ou se diz conhecer a saida do
saber inglório dos que não são
portadores da sorte da morte...
Por sorte, também não dispõe,
você como tal, a chave sagrada
da tumba final do fim do astral..
E eis todo o meu arsenal. Eu,
que não sou semelhante a você
-- pois eu sou um mortal. E tal
Serei até o final... Por sinal, não
invejo a você nem um pouco. E
nada eu teria, assim o fizesse!..
Inveja quem tem, bem não quer;
nem pode arvorar-se em um ser
-- pode ser apenas um perecer!
Sem nenhuma manhã de porvir,
apenas gozar-se, gozando a si.
Uma sombra de sombras por si.
E você, que ainda se mostra --
um dizer por gesto e sinal, que
não há mais ninguém tão igual.
Tome um jeito! Seja menos o tal.
Batuta é aquele que sabe sentir
dos outros a sorte, a sua afinal!..
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